Le chant du rossignol tinte dans le matin clair D'un hêtre dégringolent les coups sourds du pic vert Les cris du geai peureux résonnent dans le bois sombre Au loin dans le ciel bleu, des hirondelles en nombre L'échappement des bagnoles noircissent ce matin triste Les fumées virevoltent et cachent les cyclistes Ces derniers
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Autour d'un feu
Dans la nuit fraîche d'un début d'été, un feu de joie danse au bord du cours d'eau. Ses flammes virevoltent en crépitant, elles frémissent et s'élèvent vers les étoiles. Au milieu de la vallée du Doubs, au bord de celui-ci, la lueur palpitante du brasier se reflète dans les prunelles fatiguées de deux pêcheurs à
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Rêves de Loue, rêves de loups
Oh, Loue, ton onde et tes ombres me hantent Loups, je veux un jour vous apercevoir Oh, Loue, tu m'enchante, je vais te pêcher bientôt Loups, soyez prêts à me rencontrer un soir Ou au petit matin très tôt La rivière et la meute, sont telles des mythes sacrés Les voir un jour pour moi,
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La mouche et la plume
La pêche à la mouche a ceci d'amusant qu'elle peut être comparé à l'ecriture. Nous lisons l'eau, et décrivons des L majuscules avec nos soies. Nos mouches sont faites de plumes, et leur choix est aussi capital que celui d'un adjectif précis. La dérive est l'intrigue, le coup de théâtre est l'accrochage, l'épilogue le gobage.
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Larmes astrales
L'astre diurne pleure des larmes d'or Triste de la fin du jour, de sa mort Lentement il s'en va, puis disparaît Il n'illumine plus la terre de ses rais La place est laissée au disque blanc Qui veille et s'accroche au firmament La toile du ciel bleu nuit est mouchetée D'une poussière d'étoiles semées L'encrier nocturne,
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Le moulin noir, lieu de mes débuts à la mouche.
Aujourd'hui, je vous épargne un nouveau texte… Je voudrai vous présenter le lieu de mes débuts à la mouche, un endroit chargé d'histoire pour moi puisque c'est là-bas que j'ai appris à lancer, à lire le courant, à effectuer une dérive correcte, bref, à pêcher à la mouche… Le moulin noir, c'est mon coin. Le
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