Les courants sombres de la rivière Coulants d'ombres et de lumière Traversent la vallée profonde Creusée depuis des siècles par l'onde De la rivière ruisselante de beauté Parée de ses atouts, luisante de volupté.   Le pêcheur est debout dans son lit Il rêve d'éclaboussures de vie Il admire, hume et s'imprègne Des
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La flèche de bronze sertie de rubis a fusé Sur ma cible de plumes elle s'est de suite plantée De ces courants huileux ma soie s'est arrachée Dans ma main gauche, sa robe lisse et cuivrée Piquetée de points vifs, toutes nageoires hérissées Mon étreinte ephémère fut suivie d'un baiser A la belle de rivière, reine
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Le chant du rossignol tinte dans le matin clair D'un hêtre dégringolent les coups sourds du pic vert Les cris du geai peureux résonnent dans le bois sombre Au loin dans le ciel bleu, des hirondelles en nombre   L'échappement des bagnoles noircissent ce matin triste Les fumées virevoltent et cachent les cyclistes Ces derniers
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Dans la nuit fraîche d'un début d'été, un feu de joie danse au bord du cours d'eau. Ses flammes virevoltent en crépitant, elles frémissent et s'élèvent vers les étoiles. Au milieu de la vallée du Doubs, au bord de celui-ci, la lueur palpitante du brasier se reflète dans les prunelles fatiguées de deux pêcheurs à
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Oh, Loue, ton onde et tes ombres me hantent Loups, je veux un jour vous apercevoir Oh, Loue, tu m'enchante, je vais te pêcher bientôt Loups, soyez prêts à me rencontrer un soir Ou au petit matin très tôt La rivière et la meute, sont telles des mythes sacrés Les voir un jour pour moi,
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La pêche à la mouche a ceci d'amusant qu'elle peut être comparé à l'ecriture. Nous lisons l'eau, et décrivons des L majuscules avec nos soies. Nos mouches sont faites de plumes, et leur choix est aussi capital que celui d'un adjectif précis. La dérive est l'intrigue, le coup de théâtre est l'accrochage, l'épilogue le gobage.
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