Récits de pêche, poèmes et autres pensées...

"Mais il nous emmerde, avec ses poèmes à la con. Il bosse jamais le jeune là ?!" 

Ben si, je bosse, mais c'est ma (votre, ceux qui lisent) pause prose dans ce monde de brutes...

Les bourrasques du pif, ou la ridicule comparaison entre le vent et le vin...

Le vent procure l’ivresse des cimes

Le vin parfois soulage l’abîme

Le premier court et vole sur les sommets

Le second coule et plaque sur le sommier

Souffle, bise ou mistral

Gifle, nectar automnal

Le vent provoque parfois des tempêtes

Le vin et son abus le mal de tête

Typhon de pinard, tornade de picrate

Zéph de gros bleu, qui tâche et gâche

Le vent et le vin des fois se ressemblent

Devant leur puissance, souvent les hommes tremblent.

Pffff... Le manque de pêche commence à se faire sentir cruellement !  A bientôt pour de nouvelles rimes maladroites ou décalées...

Aux landes piquantes de soleil

Le vent siffle son voyage

Merveilleux réveil vermeil

Charcutant le vif des âges

Aux rocs granitiques qui bravent

Et bavent l’écume qui les enserre

Les goélands lâchent leurs cris graves

Les nuages blancs honorent la mer

A l’enfant roi des océans

Sur les rivages du firmament

Les constellations sourient

Sur un fond d’encre de nuit

C'est rigolo comme quand on reprend un poème il en sort quelque chose de similaire et pourtant différent... :

Aux landes sifflantes fouettées d’embruns soufflants

Répondent les cris stridents des goélands

Des falaises serties d’oiseaux tout blancs

Sortent des échos rebondissants

Au sentier de vertes bruyères bordé

Le poète vagabond dédie son sonnet

Tandis le rêche cuir de ses souliers

Embrasse les tiges d’épée des piquants genêts

A l’issue de la quête champêtre

Purgé l’homme est de ses tracas

L’envol de l’âme nécessite des guêtres

Le voyage de l’esprit, des pas.

             En ce matin blanchâtre du mois de Mars, je ressentais un sentiment de bien-être, un bonheur calme, une joie sereine. Ca avait du mal à éclater mais c’était bien là, chevillé au corps, vrillé au cœur. Ca faisait tellement longtemps que je l’attendais, mon ouverture. Pendant tout l’hiver j’avais monté des dizaines de mouches, imaginé leur dérive, leur comportement sur l’eau et bien sûr leur disparition dans un remous, juste sur la bordure, là, sous les branchages à l’aval du bloc de pierre qui émerge… J’avais lu et relu mes magazines, acheté du matériel, bricolé un ingénieux système d’attache pour mon épuisette, visionné des films… J’avais fantasmé sur des rivières, des photos et des poissons prometteurs. J’avais lu et relu « Pèlerinage sur la rivière Saulx » et « La vie selon Gus Orviston », cherché vainement en librairie « Les pieds dans l’eau »… Toute cette attente ne comblait pas mon impatience de retrouver la rivière mais, au contraire, la catalysait. Rien ne peut remplacer la pêche, la rivière et l’action, nom de nom ! Et là j’y étais, au bord de l’eau, pour le début de ma saison de pêche. Ah quel bonheur, les amis, quel bonheur !

            Je retrouvais donc ce matin ma pêche et la rivière, les poissons et les fleurs, les arbres et les oiseaux. La douce ivresse du bord de l’eau, de la solitude, la bonne, celle qui vous fait chantonner et être en harmonie avec vous-même, avec la Nature. Je marchais lentement sur le sentier, humant l’air frais du matin, remplissant mes poumons de ces lambeaux de brume diffuse. Je m’imprégnais de tout mon saoul des senteurs de la campagne, cette odeur de bouse, ce parfum du vent qui nous rappelle à tous l’enfance à la campagne, le grand-père sur la terrasse, l’insouciance du lendemain et la liberté d’être heureux, tout simplement.

            Les premiers lancers ont été délicieux… Retrouver ce geste si élégant, si pur, si délicat. Dérouiller l’épaule, le coude, le poignet. Ah, ces bonheurs futiles mais ô combien indispensables pour moi ! Redécouvrir le plaisir de manipuler ce si bel objet qu’est ma canne à mouche, passer mes doigts lentement sur la poignée de liège fin, accrocher une mouche d’oreille de lièvre (mes préférées) à la pointe de nylon, sortir un peu de soie et expédier sa mouche dans cette veine d’eau si prometteuse, commencer à fouetter, lancer son cœur sur l’onde de la plénitude et son âme sur les vagues du plaisir… Je pêche à la mouche, je suis heureux !

Le premier gobage m’as un peu surpris, et j’ai ferré bien tard. C’est la reprise, il faut se réapproprier les gestes, retrouver la concentration, l’attention de tous les instants dès que la mouche est sur l’eau…  J’avais été un peu distrait par la cacophonie des merles, dont la saison amoureuse bat son plein. Après avoir lancé, j’avais détourné le regard un instant dans la direction de leurs bruyants ébats, et ma mouche avait disparue à ce moment précis dans un gobage qui déjà mourait à la surface. Trop tard ! Ce n’est pas grave, je vais me refaire. Il est tellement bon, ce premier gobage.

            Je me souviendrais toujours du tout premier gobage que j’ai eu, quand j’ai commencé à pêcher à la mouche. Mon premier gobage, c’était un beau chevesne, sur un gros sedge en chevreuil acheté dans l’échoppe de pêche de mon enfance… L’indication sur la petite boîte de plastique ne laissait aucun doute : « spéciales chevesne », ces mouches. Et c’est avec elles que j’ai pris mes premiers poissons. Et je suis tombé irrémédiablement dans une passion dont je ne puis à présent me défaire, si bien que je suis là, dans mon bureau, à écrire mes fantasmes de pêcheur à la mouche au lieu de travailler !

            Le premier gobage, c’est comme la première gorgée de bière, comme la première fois qu’on fait l’amour, comme le premier accord de guitare, comme le premier jour des vacances d’été. C’est comme le premier jour de sixième, comme la première respiration d’un nouveau-né ou comme un mariage. Le premier gobage, c’est l’espoir d’en voir des milliers d’autres, de pêcher sur les plus belles rivières, de leurrer les plus gros poissons. Ca marque à vie, le premier gobage. C’est comme ça. Une trace indélébile dans une vie de pêcheur, symbole d’une nouvelle approche de la pêche, de la Nature et de la vie.

J’avais donc raté mon premier gobage de la saison… Devais-je y voir un signe ? Non non, ne nous laissons pas aller au pessimisme, quand même ! Dix minutes plus tard, je remettais ma première truite de l’année à l’eau. Oh, elle n’était pas bien grosse, mais elle m’a apporté un bonheur inversement proportionnel à sa modeste taille. Tout en la mettant en garde contre les autres pêcheurs qui ne sont pas tous aussi gentils que moi, les oiseaux d’eau piscivores, les couleuvres et les autres dangers aériens ou aquatiques, je laissais glisser son doux corps cuivré dans ma main, la laissant repartir dans son milieu, dans sa cachette, dans son monde de truite.

En parlant de bouffe, je pensais à un truc : ne trouvez-vous pas qu’une bonne partie de pêche, c’est comme une bonne recette de cuisine ? Les ingrédients doivent être sélectionnés avec soin, selon ce que l’on aime, selon leurs saveurs, leurs goûts, leurs formes. Choisir une rivière pour y pêcher à la mouche, c’est pareil. Le matériel utilisé doit être de bonne qualité, le plus important étant qu’on l’aime et qu’on sache bien s’en servir. On sait comment cuire des girolles ou des cèpes comme on sait approcher et pêcher telle ou telle rivière. On sait manipuler le fouet, dans la cuisine comme sur les berges… On soigne la préparation, on goûte, on a hâte de voir ce que ça va donner. Mais ce qu’on adore, c’est la dégustation. On se délecte, on en profite, on déguste, on apprécie le moment à sa juste valeur ! C’est un mets de choix, une bonne partie de pêche.

            Donc, je me nourrissais de cet excellent après midi sur les berges de la Moselle. La vallée était belle, et j’avais pris trois petites truites. Un bel ombre, aussi, qui s’était jeté sur ma mouche sèche en croupion de canard. Je l’ai très délicatement décroché, avec le plus grand soin et sans le sortir de l’eau, et je lui ai rendu sa liberté afin qu’il puisse se reproduire et nous donner une prolifique et saine progéniture. J’avais profité du spectacle du printemps, du bal des oiseaux, de la danse des fleurs et de la valse du soleil. J’ai esquissé un slow avec ma rivière. J’avais plongé mes mains dans son eau froide et m’en étais imprégné le visage. J’avais salué les vaches, les insectes et les poissons. J’ai pris mon pied, et je me suis laissé tombé dans le tapis herbeux de la joie… Je dois maintenant rentrer affronter l’inévitable réalité du quotidien… Mais je prends ça avec bonheur, car je suis rené. Ah non, vous n’avez pas compris… Je ne m’appelle pas René. Mais non, bien sûr, je ne piste pas non plus Mr Fallet, qu’allez vous croire ? Non non, si je suis rené, ça veut dire que je suis né à nouveau aujourd’hui. Ça veut dire que retourner à la pêche après ces longs mois d’attente me fait renaître. Ça veut dire que je me suis rempli de vie et d’espoir tel un nourrisson. Je veux être le fils de la rivière, le frère du vent et l’ami du ciel. Et quand j’aurai un coup de blues, j’irai disperser par mes lancers de soie les notes noires de la mélancolie au fil de l’eau scintillante, avec pour compagnie ma famille Nature et l’espoir qu’un poisson se lèvera…

A bientôt, les Vosges 

A très vite, mignonne Vologne...